Crecimiento

 

Se aburrían los colores. Rígidamente puestos en fila, apretados unos contra otros. El cálido naranja junto al fogoso encarnado y a su lado, siempre serios, el marrón oscuro y el negro.

    Se aburrían los colores entre las dos paredes del estuche viejo, rozándose, desde los pies redondeados a la afilada cabeza.

    El pálido blanco, junto al bullicioso amarillo y el aburrido rosa. No tenían de qué hablar, no podían explicar historias. Las anécdotas pequeñitas que les llenaban la vida, siempre bajo la presión, agradablemente fuerte, de los dedos del muchacho. Las sacudidas nerviosas, las caídas y las rápidas recogidas en vilo. No podían comentar el placer de rellenar los huecos del papel, la alegría de llenar imágenes desconocidas, de dar luz a los dibujos...

    No podían explicarse la apasionante aventura del olvido ―por unas horas o unos días― en otro estuche diferente.

    No, ya no podían, y miraban de soslayo, con rabia y con envidia, al meticuloso monstruo de dos patas que se alzaba, cual anquilosada bailarina, girando sobre el papel; el compás nuevo ―tan frío y engreído― que poseía, para él solo, un acristalado estuche enmoquetado de azul, y que era, ahora, el dueño de la cálida ilusión de los dedos del muchacho.

    Aquellos tiernos dedos que habían crecido y huían ya del mundo colorido de la infancia, aferrando con inocente orgullo el juguete de metal.

María Jesús