Tarde cobriza

 

Oro, verde, niebla,

la lluvia sigue, sin fuerza,

cayendo,

plata gris,

sobre los cementerios

de piedra

                                                  María Jesús

 

 

Las meditaciones de doña Agustina

 

Doña Agustina y don Martín son un matrimonio mayor, mayor tirando a viejo, que bordean ya los ochenta. No tienen hijos, pero si un par de canarios anaranjados que no cantan, aunque les dan trabajo y les distraen.

Doña Agustina es una mujer sencilla, sin estudios, pero con gran imaginación y pocos problemas. Sin embargo, le da mucho al cabolo, demasiado según su esposo, que vive ignorante y feliz en su mundo de petancas, paseíto y televisión.

A veces, especialmente cuando ha cenado más de la cuenta, ha ingerido dosis extra de noticias, o ha visto alguna película fantástica, a las que es muy aficionada, doña Agustina se despierta sudorosa en mitad de la noche y empieza a mezclar ideas y a reflexionar:

«Y ¿no será que los extraterrestres malos, malísimos, somos nosotros, los que vivimos aquí tan ricamente con agua corriente y lentejas y contenedores llenos de desperdicios?»

Luego se da media vuelta en la cama, le da un pellizco rutinario a su marido para que pare de roncar y continua sus elucubraciones:

«Y ¿no será que vamos poco a poco chupando hasta la médula a los otros dos mundos?, esos que dicen que viven por debajo de nosotros. Lo mismito que el bicho aquel con más ojos que cabeza que salió en la película de ayer».

Y doña Agustina se da media vuelta y, otra media, esperando que llegue el amanecer y vuelva su rutina de cocina, limpieza y quehacer diario que la distraiga de sus tonterías nocturnas.

De un tiempo acá, también ha empezado a tener los tan manoseados déjà vu de los que habla la gente, aunque ella los llama: «¡Ay, leche!». Cuando esto le sucede le corre un escalofrío por la inclinada columna vertebral que casi se la endereza.

Hoy cuando ha salido a comprar al mercado ha tenido unos cuántos «¡Ay, leche!»., que ha hecho que pase una mañana de lo más reflexiva. Así que a la hora de comer está en plena forma.

—¿Tú crees, Martín, que esto es el infierno? —pregunta a su marido a la hora de comer.

Su esposo la mira un segundo y luego vuelve los ojos al plato.

—¿El cocido? —pregunta, y llena de garbanzos su cuchara.

—No, hombre, no. El mundo, la tierra —dice Agustina meneando la cabeza.

—Según —dice el marido sin comprometerse, porque conoce a su mujer.

—Se me ocurre que, a lo mejor venimos de otro planeta, venimos cuando nos morimos, claro…

—Claro —asiente Martín intentando dar caza a un trozo de jamón que nada por su plato.

—.. y si hemos sido rematadamente malos pues toca venir aquí a este mundo de locos a pasar una temporada en el infierno —dice, y después continúa embalada recordando la mañana en el mercado —, o a lo mejor ya hemos vivido aquí antes y, por eso lo de reconocer a personas o lugares sin venir a cuento…—explica— ¿Tú qué piensas? —pregunta con entusiasmo echando el cuerpo hacia adelante.

Pero Martín es hombre poco reflexivo, que ni siente ni padece, y se ha pasado la vida viéndolas venir. Así que se encoge de hombros.

—¡Qué bueno te ha salido hoy el puchero, Agustina! —la alaba acto seguido, con la esperanza de cambiar de tema.

Su mujer suspira y clava la vista, por clavarla en algún sitio, en un almanaque que cuelga en la pared. Martín toma nota mentalmente de no dejar que su esposa vuelva a ver películas de ciencia ficción, A ver si todavía van a tener un disgusto, que el cabolo juega malas pasadas y, si se usa mucho se desgasta, se dice, y se le escapa un eructillo mal disimulado.

María Jesús

 

 

 

Tarde de domingo

 

No estás ni siquiera en lunes, pero ya se ha ido el domingo.

Cada cual cubre esas horas cómo puede.

La maestra, desganada, corrige rutinarios ejercicios.

El alumno los perpetra en última convocatoria.

El adolescente, en solitario, rasguea una tonada en cualquier lugar del mundo.

El que trabaja en la calle se sumerge en el último partido deportivo que le pasan por la tele.

El que trabaja en casa acaba la colada infinita, y piensa en la cena inminente.

La niña se oculta en el cuento o el juguete para no recordar la escuela del día siguiente.

La actriz da la última función de la semana y suspira, cansada, al caer el telón.

El basurero se viste para salir a la rutina oscura y maloliente de la noche.

Los jóvenes preparan maquillaje, maletín y sonrisa para ir a comerse el mundo nuevamente, escondiendo miedos y rutinas en el vientre.

La prostituta barata busca un cliente que le llene la barriga y le vacíe, un poco más, los sueños.

El drogadicto decide por enésima vez que este atardecer será su última dosis de luz.

El suicida recoge todas las velas de su voluntad para llegar al lunes.

El enfermo espera alargar, al menos hasta el martes, esa baja salvavidas de náufrago en el mar de los empleos fracasados.

Y mi gato…mi gato calla y dormita, y ni tan solo sabe que se está yendo el domingo y, que ni siquiera es lunes todavía.

María Jesús

 

 

 

 

Complejos

 

Es extraño, hoy todavía no nos hemos cruzado. La verdad es que me da igual, bueno igual no, mejor. No me gusta cómo me mira, siempre igual, no por encima del hombro porque yo soy más alta, pero sí con ese aire de superioridad. Ahora, que sí cree que voy a bajar la mirada está listo...

    Ya ni sé cuánto tiempo hace que nos encontramos por este paseo, siempre a las mismas horas. Él con el rubio ese que le acompaña, el fortachón, que camina unos pasos por detrás y, que va siempre hojeando el diario ¡qué maleducado! Al menos, María y yo vamos siempre acompasadas y en un discreto silencio.

    Me da rabia cuando echa hacia atrás la melena rojiza y mira hacia los lados a ver si alguien se fija en él. Es un presuntuoso, un chulo barato.

   Se creerá que, porque es atlético y tiene esos enormes ojos almendrados de color miel, nos trae a todas de cabeza. Claro que hay algunas... por ejemplo: la menudita aquella de los rizos, siempre que lo ve se pone como tonta, y anda que sabe disimular; el otro día sin ir más lejos casi empieza a perseguirlo, suerte que su amiga, que ya se la ve más sensata, le dijo cuatro cosas y la detuvo. ¡Qué poco orgullo, por Dios! con especímenes así no me extraña que se lo tenga creído.

    Ahí viene, me haré la despistada. Yo como si no lo viera. A fin de cuentas, las calles están llenas de melenas rojizas y de ojos marrones.

    Ya está, ya ha torcido por la otra calle. Pero hoy, hoy me ha mirado a los ojos. Creo que le gusto, mi instinto no suele fallar. Esperaré a ver si mañana se decide y me dice algo, porque le gusto, eso, seguro.

    Y bien mirado, es normal que le atraiga. Yo no estoy nada mal, aunque me sobren algunos kilos y me haga falta ir ya a la peluquería a que me corten estos pelos. Lo que me pasa es que con tanto anuncio de sílfides y tanta mala leche que se gastan algunos y algunas, mi autoestima anda por los suelos.

    Venga, Luna, valor. Porque, bien mirado: ¿qué tiene un setter irlandés, por muy musculoso que sea, que no tenga una dulce San Bernardo algo metidita en carnes?

María Jesús

 

 

 

 

 

 

Tarde

 

Tarde sonrosada,

delicadamente echada,

suspira sostenida

por las primerizas sombras

El cielo se va cubriendo,

pausadamente de estrellas,

y un aroma de violetas

viene cabalgando el aire,

En la hoja de una acacia

se marchita, presurosa,

la última luz del día

La brisa borra perfiles,

y una montaña azulada

se desvanece en silencio

María Jesús

 

 

Seleccionado en el Certamen Javier Tomeo.

Publicado en «Cultura y compromiso», noviembre 2019

 

No todos los caminos conducen a Roma

 

Rucita llegó a casa de la abu con la lengua fuera. Abrió de un empujón la puerta y se dirigió a la cocina; allí depositó el paquete de comida que había recogido en el banco de alimentos. Luego le dijo a la anciana que, una vez más, había conseguido rehuir la orden de desalojo. Esta vez, explicó, le dio a aquel feroz secretario judicial las señas de la nueva casa de ladrillo, aquel chalet de súper lujo en el que ahora vivía el director general del Holding financiero.

María Jesús

 

 

No hago otra cosa que pensar en ti

 

…Siempre igual se me van a dormir las manos de tanto sujetar el revólver y con este frío debemos estar a menos de diez grados bajo cero que no me ha dejado ni cenar con el apetitoso olorcillo que salía del puré de guisantes y la merienda, debo reconocer que la tarta de arándanos le ha salido exquisita pobre señora Hudson, pero debe andar ya por mi intestino delgado… ¡Diantre qué frío!… calla, si llevo mi petaca algo de brandy habrá en ella o yo no soy hijo de mi madre sí ¡Ah esto es otra cosa! reconfortaría a un muerto claro que él te dice vaya usted al páramo a vigilar ¡Vaya novedad! que ya tendrá noticias mías ahora ¿Cuándo? no se sabe cuando el milord quiera tendré que esperar las señales de humo de su apestosa pipa ¡Cretino patilargo! como él es un genio los demás mortales por más que hayamos estudiado en Oxford y estemos licenciados en medicina ¡Al cuerno! voy a echar otro traguito que si yo hablara como el caso aquel en que se pasó toda una tarde dale que te pego con el violín y ya iba a echar mano de sus porquerías ¿Cómo había entrado en la casa el asesino de Chippendale? Y la pobre doncella venga a intentar explicárselo burro zoquete larguirucho que la llave estaba bajo la maceta de la entrada señor lumbreras que la podía coger cualquiera que lo supiera anda y que le den morcilla escocesa no siento los dedos un espasmo vascular me temo y eso que llevo guantes de piel rácano maldito rácano estúpido que él a embolsarse el dinero y yo ni un penique eso sí el generoso para Navidad con sus mejores deseos unos guantes de lana ¡bah! ¿Quedará más brandy? suerte que rellené bien la petaca voy a zapatear un poco para entrar en calor ¡Olé! Ji, ji ¡Uy! la cabeza me da vueltas será el frío… elemental, elemental y un rábano para él creído más que creído voy a comprobar el revólver ¡Diablos! Para mí el peligro y para el patilargo reseco la fama…con esos ojos tan sagaces ¡Uy sí! ¡ja! miope perdido es lo que está el muy cretino ¡Upa!  casi me caigo me sentaré un ratito a riesgo de que las posaderas se me congelen, venga otro traguito a tu salud drogadicto maniático anda que el día en que se empeñó en lo del suicidio callen y dejen pensar al genio del razonamiento y yo venga a decirle que no que era imposible que a ver cómo se va ahorcar un paralítico que encima está ciego manda bemoles la cosa el cabezón si es que porque soy un caballero con más paciencia que un santo ¡Por san Jorge! Parece que se oye algo no diantre son mis tripas que suenan como su violín ji, ji ¡Ay el señor se pone melancólico porque no hay casos! claro que luego cuando los hay está el tonto de Watson para ir a pasar frío por esos páramos de Dios ¡Maldición! Se me ha acabado el brandy y el majadero este sin venir que vendrá cuando le salga de la mismísima gorra… lumbreras anoréxico del demonio…

                                                                                      María Jesús