El
barco
El barco extiende sus alas albas
y enfila rumbo hacia la isla lejana
—de cal y arena—
surca largas montañas
—ocre y morado—
y se desliza, ligero, por el cielo
—sendero violeta y grana—
con que se viste la tarde
vuela por los blandos mares
de añil ceniza y turquesa
se desliza sobre el verde
—acastañado del aire—
y, más tarde,
traspasa el intacto malva
de la aurora.
y arriba cierto,
salado y claro,
a la solitaria isla,
—de cal y arena—
María Jesús
Receta
para un día de Navidad
Fotografía:
Landsmann
Se cogen cinco o seis villancicos y se amasan
bien con un poco de musgo y un pensamiento de muérdago; seguidamente apartamos
un poco de frío, si es helado mejor, y lo escarchamos con azúcar y anís. Dejamos
reposar por separado, y en un molde aparte, echamos la alegría y la tristeza,
un poquito de nostalgia y bastante emoción, de esa de calidad superior que
guardamos para las grandes ocasiones.
Añadimos la sonrisa ilusionada
de un niño y la mirada añorada de una abuela, más un retazo de zambomba y unas
gotas de pandereta.
Lo confitamos todo junto y
bañamos el portal, cuanto más humilde, mejor; agregamos a la masa, alguna
estrella de algodón dulce, un par de pastorcillos de chocolate laminado y un
buen puñado de almendras, higos, pasas y avellanas, todo bien cortadito en
juliana.
Lo dejamos cocer al horno de
la buena voluntad, y lo repartimos entre todos los seres de la tierra.
Según gustos, se le puede
añadir unos gramitos de nieve azulona o unos gajos de sol calabaza.
Y, a disfrutar de un buen día
de Navidad.
María Jesús
7
febrero
Tocaba dentista infanto-juvenil, y Jordi
doblaba turno. Muchas veces he pensado que mi marido está desaprovechado.
Seguro, que si lo llevara a un casino de Las Vegas, hacía saltar la banca.
Nuestra dentista de familia, la doctora
Giménez, es una mujer gordita y animosa; nos recibe siempre en su consulta como
si nos hiciera pasar a la cocina de su casa a tomar un chocolate con churros,
pero luego se emplea a fondo con nuestras dentaduras, con una mirada brillante
en sus ojos, que ya querría para él Hanibal Lecter. Sandra tenía revisión de
los bráquets; los lleva desde hace
tres años, unos transparentes que costaron un ojo de la cara, pero por no
causar traumas adolescentes, nos apretamos el cinturón y aquel año nos quedamos
sin vacaciones. A Martí había que hacerle un empaste, y al pequeño Leo le van
controlando los dientes de leche, que parece que aún no quieren moverse. Mi
pequeña tropa, al grito de: «Abre grande, abre grande», ha ido pasando por la
consulta, y yo, entre uno y otro, he ido parloteando con otra madre que estaba
sentada en la sala de espera. Nos hemos puesto al día en cuestiones dentales de
nuestros respectivos vástagos, y ambas hemos coincidido plenamente en que estos
tratamientos, de cualquier tipo o duración, los debería cubrir la Seguridad
social; y ya puestas, hemos coincidido en que la pasta dental, los colutorios y
los kiwis, también. No recuerdo cómo hemos llegado al tema kiwis, pero lo hemos
hecho. Seguramente hubiéramos llegado más allá, si la doctora Giménez no
hubiera acabado con los niños. La mujer y yo nos hemos despedidos con un
sentimiento de simpatía mutua, y ella me ha sonreído animosamente cuando me ha
visto sacar con tristeza la visa para
pagar a la recepcionista, que con una blanca sonrisa de anuncio —le deben de
hacer precio especial en el tratamiento láser― me ha dado cita, con la
indiferencia de las mujeres sin hijos, para dentro de un par de meses.
(…)
Diario de una mujer del extrarradio
(fragmento), Pérez Barrios, María Jesús Edit. Círculo Rojo, 2024.
De venta en Amazon, Libros. CC, Buscalibre, El
Corte inglés, FNAC, La Casa del libro… (Bajo demanda)
Fotografía: Laker
Elecciones
El pájaro se hizo hoja para saborear la firmeza
del tronco y sentir así su pertenencia a la tierra. La hoja se volvió pájaro
para volar bajo el azul del cielo y saborear la libertad de viajar sin rumbo.
El árbol estiró sus raíces
bajo tierra y el cielo azul expandió sus nubes, mientras ambos sonreían
escépticos y comprensivos.
María Jesús
Diario
de una mujer del extrarradio
(fragmento)
6 enero
No sé bien cómo se empiezan estas cosas, pero
yo lo haré por el nombre. Mi nombre, heredado de mis abuelas por partida doble,
es María Isabel, aunque con esa manía tan nuestra de alargar los nombres cortos
y acortar los largos, todos me llaman Isa.
Hoy comienzo a escribir este diario, básicamente por dos motivos:
Primero: porque me lo ha regalado mi cuñada, y
yo soy persona de aprovechar las cosas.
Segundo: porque mi amiga Bea, la soltera, mi
hija mayor: Sandra, y algún psicólogo de los de la tele me han dicho, ―bueno, el psicólogo no me lo ha dicho
personalmente, pero yo me he dado por aludida―, que escribir en él relaja
mucho, y hace que relativicemos cuando se ha tenido un mal día o incluso un día
normal.
Así que allá voy.
Hoy, festividad de los santos y mágicos Reyes,
hemos tenido la última reunión familiar del buen rollo navideño. Se adivina que
esta vez ha tocado en casa: padres, suegra, abuela, hermanos, cuñada, sobrinos,
hijos y, catatónico marido, alrededor del dulce nido navideño de los
Hernán-Cestillo. En total catorce almas con sus cuerpos y todo. Faltaba mi
cuñada Maite, hermana de mi marido, que andaba de viaje, la pobrecilla (no sé si entre letras se puede leer el sarcasmo)
¡Ah!, me olvidaba de escribir que al sarao también asistió Sirius, el perro de
casa ―mil leches en un cuerpo―, y Barbie, la gata.
Una pensaría que teniendo tres hijos, Sandra de
14, Martí de 10 y el pequeño Leo de 6, en cuestión de mañanas de Reyes para mí
todo está inventado, pero no es así. No me dejan de sorprender siempre las
caritas anhelantes de los niños (y esposo), ante los regalos desordenadamente
puestos bajo el árbol. Aunque ahora el único que desconoce el secreto sea el
pequeño, —y quizá Sirius, que no se entera mucho—, los demás no le van a la
zaga a estos a la hora de las exclamaciones y de rasgar ruidosamente los
papeles de regalo.
(…)
María
Jesús
Alas
Seleccionada en Microrrelatos
SUR IV Premio Pablo Aranda: textos del 31 de agosto
Dicen que está loca, pero yo no lo creo.
A la hora del recreo siempre explica que
al nacer no es una palmada en el trasero lo que nos dan, sino que nos cortan
unas pequeñas alas que tenemos en la espalda. «¿Quién iba a llorar tan fuerte
solo por dos cachetillas de nada?», nos pregunta desafiante.
Y yo no digo nada, y coreo las risas de
las otras, intentando acallar el runrún de las dos pequeñas cicatrices casi
invisibles que, debajo de mis omoplatos, se rebelan y escuecen una vez más.
María Jesús
A veces, como ayer tarde
A
veces, como ayer tarde,
la
primavera renace
en
pleno mes de noviembre
tiñe
de color la estancia
el
ocre se vuelve verde,
se
hace encarnado el castaño
y el
crepúsculo violeta
se
convierte en azulado
A
veces, como ayer tarde,
la primavera
renace ...
¡Y
echa flor el corazón!
María
Jesús